DA PLATONE

Sfioravi delicatamente le mie dita

scossa avvertivo dentro.

Le tue ingenuità erano ad arte

il tuo ginocchio tra le gambe mie.

Poi, eri lasciva e mi lasciavi fare

umida la mia mano

pascoli indiani intorno.

Bufalo montava il suo furore

fumo nelle narici,

e graffi e morsi erano senza sangue.

Sudore impregnava la mia fronte,

anche la tua.

Ricordi?

Ma come fai a ricordare?

Non è mai stato!