Lo 'mperator Giorgio figlio successe

a 'mperator Adolfo in conduzion

d'impero e furon tante le messe.

Era Giorgio d'aspetto bello, sapon

sapendo usare, differentemente

da padre ch'era stato un caporion

di que' ch'ordinano solennemente

altrui disordine ch'hanno 'n capo.

E gl'inizi promettevan corrente

l'acqua che fu torbida e di sciapo

sapore, ché Giorgio, con far che sente,

volèa esser 'lluminato capo.

Ma vita d'impero, co' sa chi mente

'ndirizza al fin che non mente, destino

sol non basta a cambiare, ché prudente

fortuna si riprende lo mattino

ch'a tutti concesse d'un colpo solo

'nticipando sera, e malandrino

par suo fare, i' pur me ne dolo,

a' singoli cu' scarsa previdenza

trattenne dal procurarsi lacciolo

che no' consente, essendo essenza,

di collegarci a giorno appresso.

Or discorso fo complicato senza

ch'i' abbia vere prove, m'è concesso

da poesia, su quanto accadde

allo Muratore nostro dipresso,

il cui animo sensibile ricadde

in depressione simile a momento

che vide bruciarsi su' casa: cadde

co' fosse Bruto, lo cu' pentimento,

trasmesso a romano impero 'ntatto

s'accollò Cristo in su' patimento

settant'anni dopo com'è da fatto.

Muratore 'n carcere non potèa

costruire cattedrale, ch'è tatto

che distrae da pensier che non bèa

e si mise a pensar che 'mperatore,

pur malevolo, si collega a dea

de l'architettura par se e more

come un che fa cattedrali.

E s'incolpava, 'nnocente, dolore

di morte altrui che n'ha eguali:

fa così, sbagliando, pensier d'artista

come scienziato che lancia suo' strali

dopo calcoli complicati e avvista

l'error picciolo che 'nficia tro' tardi.

Inve', lettore caro sappi, la pista

è sempre corretta, ché pur che dardi

non vanno a meta, resta sublime

progetto sublime, co' leopardi

agili, che tu gode stan' su cime,

a veder correre ma che lo stesso

corrono se tu nol vedi: le rime

de la vita t'appartengono spesso

pur che tu non le puo' metter su carta.

Com'è ad ogni imperator concesso,

pur Giorgio fu magnanimo: "Si parta

benevolenti" ordinò regale

appena 'ncoronato, quan' s'apparta

cervel di principe ancor male

con protervia di potere, e diede

l'amnistia a li reclusi, finale

rendendo carcerazion che lede

Muratore, 'l qual subito ripartì

per li Bassi Paesi con su' fede.

Cane Maculato di fianco 'l zompò

festoso nel men' ch'usciva da porta

di capitale: "Tu? Che ti capitò?"

gli fe' allegro Muratore scorta

a 'bbracciarlo, ferita marginata

su pelo forse causa' nella torva

su' cattura da mano scellerata.

Po' i due, stranieri d'espressione

ma 'ccomunati d'affetto che grata

ci fa pur vita 'nquieta, direzione

presero inver' la meta prefissa.

Sì seppi poi, ma l'informazione

di morte d'Adolfo, ché poter glissa

lentezza di comuni, giunse tosto

a grotta che n'accoglieva e rissa

scatenò tra chi festava composto

e chi festava assai, po' placata

da bimbe sanitarie senza costo.

"Era primavera, l'aria scaldata

s'era quan' sapemmo d'Adolfo sera"

'mpresse bimbo su murata.

Esistenza di fanciulli la nera

e ferale 'rrampicata 'nvernale

avèa superata ch'è pioniera,

non augurabile, d'adulti: vale

a monito mi' parlarne ché cose

simili non s'han da fare, normale

è mio dire, normale, co' rose,

co' morte serena, come colori

d'arcobaleno, come le mimose;

e 'normale' vien da norma, che cori

consente acché civile evolva:

pomi d'oro son me' di tutti l'ori

ch'attiran del nulla l'occhiata torva

ch'anormalità predilige a pro'

tornaconto sperando ch'assolva

destino quel ch'umano spesso non può.

Ragazzi s'eran 'ntegrati co' vecchi

ma discutean se tornare 'ndo' crollò

Balocchi speran' ch'altro non pecchi.

Pinocchio era tornato da Fatìma,

triste senza Faria, fatti becchi

li ragazzi a raccontar che prima

era stato burattino: i' pure,

per far lu' contento, feci la rima

che 'l credevo e s'evitò figure

di bugiardo, ma so' niente convinto.

In casa di du' vecchi riletture

feci di Bibbia e i' so' avvinto

da brano che narra d'incendio: Dio

non è in esso; che narra di vento

tumultuoso e 'mpetuoso: lì Dio

non v'è manco; e po' di terremoto

che scote terra con potenza: Dio

non è neanche in questo; fior di loto

'nfine si nota pre' da soffio leggero:

qui sta Signore e gli son devoto.

E voce di Gemma come leggero

soffio percepì lo mio orecchio

allorché pronunciò a cor leggero

com'è di bimbi a me ch'or so' vecchio,

'l nome 'ncantato di Beatrice

ch'è riflessione vera, co' fa specchio,

d'essenza di beltà che benedice.

No' s'era con Carlo a pescar 'n riva

al torrente quand'ecco Gemma dice

nome d'amata mi' donna ch'è diva

d'anima mia e dell'esser tutto

e conta che in su' paese è viva

e Bonanno la conosce e Butto

è su' famiglia ed assa' le' splende.

I' ferma qui mi' poema e tutto

'l resto che vo' narrare, pur che splendemi

'n capo, rinvio del tempo almeno

che natura si pre' per far che splende

'n coppia piacer che Dio vol supremo

e che in ogn'epoca, a stupirmi,

fa omo d'infante, uso a remo

governare: lettor, sappi udirmi. 3.3.08