Dove migrano le passioni

quando la stagione del

bel canto

come fragile schiusa

regala ai ricordi

il suo profilo migliore.

Quale margine

assolato d’attesa,

avrà il mio volo d’elfo

scorgendo la chiglia

d’un’ isola ormeggiata

per le mie braccia stanche.

Se la scogliera

madre benigna

paziente

cullerà i nidi d’un nuovo figliare

ti accosterò al mio petto

e sarò conchiglia

eco e rifugio

da penetrare

in una spira di vento,

e al centro

d’un cerchio di sassi

ti farò prigioniero.

Se infine mi stringerai

come bruma al mattino

fra valli e boschi,

troverai fuoco e bivacco

sazierai di morsi

dolci del tuo sangue

le mie eterne ferite

e le mie gambe ti cercheranno

finché il tuo corpo

non diverrà

soffice torbiera.