Questa è la meravigliosa poesia che Pasternak dedicò all'amico Vladimir Majakovsky dopo il suo suicidio.

LA MORTE DEL POETA



Non ci credevano, la ritenevano un'assurdità,

Ma venivano a saperlo da due, da tre, da tutti.

Si mettevano accanto nella fila del tempo

Che s'era fermato

Case di mogli di impiegati e di mercanti,

Cortili, alberi, e su questi

Corvi che nel vapore del sole rovente

Eccitati contro le cornacchie levavan grida,

Perché le stupide d'ora innanzi

Non s'invischiassero nel peccato, alla malora!

Solo c'era sui volti un'umida contrazione

Come nelle pieghe d'una fantasticheria strappata.



Era un giorno, un giorno innocuo, più innocuo

D'una decina di passati giorni tuoi.

Si affollavano, allineandosi nell'anticamera,

Come se allineati li avesse il tuo sparo.



Tu dormivi, spianato il letto sulla maldicenza,

Dormivi e, cessato ogni palpito, eri sereno - bello,

Ventiduenne, come aveva predetto il tuo tetrattico.



Tu dormivi, premendo la guancia al cuscino,

Dormivi, a piene gambe, a pieni malleoli,

Inserendoti di nuovo e di nuovo di colpo nella schiera delle leggende
giovanili.

Tu t'inseristi in esse in modo tanto più notevole

Perché d'un solo balzo le avevi raggiunte.



Il tuo sparo fu simile a un Etna

In un pianoro di vigliacchi!